Stalingrad, станция метро

ситуация с моим отношением к Платовой начинает раздражать меня саму. это как если ребенок смастерил своими руками кривой-косой подарок, и вы не можете и сказать, что подарок страшный, и объяснить, почему вы его не поставили на самое видное место в квартире - тоже не можете. как-то так. все ее последние книги меня не то чтобы разочаровывают - оставляют в недоумении. я отлично вижу все слабые места, однако не перестаю покупать и читать. возможно, она сама или те, кто ею командует, считают, что постоянно повторяющаяся лажа уже в силу своей традиционности превращается в примету стиля. еще чуть-чуть, и мне придется в это поверить, чтобы объяснить самой себе, почему меня продолжает интересовать эта с позволения сказать писательница и ее наивные и трогательные эксперименты с отечественной словесностью.
в книге нет ни сюжета, ни характеров, ни развязок, ни прочей вроде как необходимой чуши. есть мощный и ненаправленный поток связного текста, в который невозможно не нырнуть и из которого невозможно выбраться, чтобы обсохнуть. он совершенно неожиданно выбрасывает барахтающегося читателя на неизвестно откуда взявшуюся сушу и в один момент впитывается в землю, как и не было.
читать очень пленительно, постэффектов никаких. там и сям по книге разбросаны гениальные вещи, никак, впрочем, не складывающиеся в что-то цельное.

Странно, когда ждешь детектив, читать это. ) но надо было читать аннотацию. Очень длииииная первая часть с пролистыванием страниц и последний отрывок как отблеск молнии.